ЛЕТО В СОЛНЕЧНЫХ ЛАПТЯХ (Шуточные стихи)

Этюд с окном

Всё здесь: часы, ключи, монеты

И рама с выпавшим стеклом…

А ведь уже простилось лето

И осень в дом пришла с дождём.

А ночь свежа, и отсырели

И одеяла, и бельё;

Мой дом озяб. Так неужели

Унынье здесь гнездо совьёт?

Не спится… Может, выпить чаю?

Себя в беспечности виню,

Листаю ночь и обещаю,

Что завтра раму починю.

Коня, коня, полцарства за коня!

А оказалось – я себя боюсь,

Боюсь коснуться краешка бумаги,

У входа в планетарий тихо мнусь,

Хоть звёзды ждут космической отваги,

Боюсь ошибок и чужих шагов,

Водоворотов лестничных площадок,

Боюсь воображаемых врагов

И бытовых квартирных неполадок,

Боюсь в руках весну не удержать,

Еще боюсь какого-то маньяка!

Поэтому я молча на кровать

Сажусь и начинаю горько плакать.

Кто мне поможет, кто спасёт меня,

Избавит от мучительного долга?

Коня, коня, полцарства за коня!

А то пешком идти, пожалуй, долго...

Рецепт вдохновения

Вдохновенья нет – ни строчки! –

Я измучилась, нет сил!

– В день по одному глоточку

Доктор прописал – чернил.

Пью чернила – вижу чудо

И пытаюсь разгадать,

Из каких миров, откуда

Вдруг нисходит благодать?

Строчки мотыльками пляшут,

Лист бумаги на столе,

В небе – облачная каша,

Вечный хаос – на земле...

Комната на небе

Воздух ночи – как нектар,

Сладостью полны туманы,

Угощает звёздный бар,

Наливает сны в стаканы.

Яблок Золото в садах,

Солнечные остановки,

Чудо-скатерть в кружевах,

И конфеты, и обновки.

Очень, очень нужен сон,

Просто – комната на небе,

И - ни свечек, ни икон,

Ни забот о дне и хлебе…

Ветер катит снежный ком

И стреляет дробью градин,

Он врывается в мой дом,

Мнёт и рвёт мои тетради!

Ветер, тише, не спеши,

Не смывай любовь рекою,

Эта музыка в тиши

Нас утешит, успокоит.

Будем к музыке добры

И, как фильмы, сны озвучим,

Пусть звенят хоть комары –

Не развеять грёз их тучам!

Уместил в себе флакон

Яблоки, сады и реки,

А в флаконе – «Крепкий сон» -

Чудо-зелье из аптеки…

Лето в солнечных лаптях

Лето в солнечных лаптях,

От меня сбежавший ужин...

Я запуталась в сетях,

Мой кораблик перегружен!

Как без ужина уснуть?

Как распутать злые сети?

Как таможню обмануть?

На какой пожить планете?

...Всюду зелень, тополя,

Здание – как будто школа,

Только это не земля,

А космический осколок

Мне в сознание проник

И вращается, проказник...

Открываю свой дневник,

Вместо даты ставлю: праздник!

Шторки медленных минут,

Вязь стихов в огромной вазе...

Я в восторге – чудо чуд

Этот маленький оазис!

Мой корабль на берегу,

Сеть распутала русалка,

Ужин отдала врагу –

Праздник, ничего не жалко!

Нота лета

Украду у лета ноту,

Спрячу в книжке записной...

Нет, не я... воришка... кто-то...

Лето, не ходи за мной!

Нет, не видела, не знаю!

Нота ведь шустрей блохи...

Моя книжка записная?

Там живут мои стихи.

Я спокойно отвечала,

В рюкзаке лежал блокнот,

А из рюкзака кричала

Стайка голосистых нот...

Два цвета

Два цвета, синий с голубым,

Совсем не сочетаются,

А море хочет быть любым

И с этим не считается!

А ночью было не уснуть –

Мешал прибой художнику,

И морю все долги вернуть

Не просто было должнику!

По комнатам цвета-цветы

Неслись шагами гулкими,

Раскрыли радуги зонты

Над снами-переулками,

Как много в них огня для глаз,

Как хочется постичь его,

А море вновь уводит нас

От старого, привычного,

А море хочет быть любым

А море изменяется, –

Два цвета, синий с голубым,

Прекрасно сочетаются!

Туча

Смотрите, это

Большая туча,

В ней столько света –

С ней даже лучше!

Весь свет впитала,

Как промокашка,

И белой стала

Её рубашка!

По ветру ляжет

Её дорога,

Она расскажет

Историй много,

Как песню, ветер,

Её подхватит,

И света детям

И взрослым хватит!

Печка

Я дни кромсаю на слова,

Рублю все мысли на дрова,

Потом сжигаю их в печи

И песне говорю: звучи!

Как много в комнате огня

От этой печки у меня...

Скучно!!!

Дни покрыты снегом скуки

От подножий до вершин,

Вместо музыки – лишь звуки

Проезжающих машин!

Кто, скажите, их придумал,

Эти будничные дни,

Словно в кучу пепла дунул, –

Где веселье, где огни?!

Атлант и небо

"На что потратить свой талант?" –

Однажды размышлял Атлант,

Он встал поднял к небу руки,

Прося: "Избавь меня от скуки!"

Тут небосвод бетонным стал

И камнем на него упал,

Дав разумение Атланту

И применение таланту.

КОГДА ПРИХОДИТ СТРОЧКА (Четверостишия)

Музыка

Льётся день лимонным соком,

Песня вырвалась из плена,

Музыка бежит по строкам

И по венам, и по венам.

Очередь

Прислушайся, ведь это чья-то боль,

Отчаянная боль в оправе нотной;

Вставали строем "до-ре-ми-фа-соль",

Стреляли очередью пулемётной.

Свет

Боль, запёкшаяся светом.

Тело звёздами расшито.

Помню всё, что было спето,

Остальное всё – забыто.

В звёздах спасенье!

Лишь в звёздах спасенье, лишь в звёздах!

Ожогами тают лучи...

Пусть светом наполнится воздух,

Любовь и надежда – врачи...

Затянутся раны, затянутся...

Затянутся раны, затянутся,

Останутся песни, останутся,

И строчки улягутся лестницей,

И сны наши – в мир не уместятся.

Волшебный круг

Мы в клубке реальности как спицы,

Не хватает лишь умелых рук,

Чтоб за нить событий зацепиться

И начать вязать волшебный круг!

Дозвонюсь до тишины!..

Дозвонюсь до тишины, дозвонюсь!

Я звоню-звоню-звоню – не ленюсь!

Развязала, развязала войну,

Разбудила звонами – тишину...

Слова превратились в песчаную отмель...

Слова превратились в песчаную отмель,

И больше я в быстрой реке не тону;

Я то, что забыла, сыграю по нотам,

А что потеряла, найду и верну...

Когда приходит строчка...

Когда приходит строчка,

Беги за ней, беги!

Упустишь шанс – и точка,

И не отдашь долги...

О графоманстве и высоком слоге

Лишь стоит в стих проникнуть дать изъянам –

Вас обзовут невеждой, графоманом,

Но чтоб попасть в Высокую графу,

Оттачивайте каждую строфу!

В гармонии с природой

Зависит наш успех от моды

И настроенье – от погоды,

Но быть в гармонии с природой

Важней, чем следовать за модой!

КОГО НЕ СОГРЕЛ СНЕГ (экспериментальная поэзия)

Музыка стройки ////

______ #### ^^^^

Бритвой горизонта

разрезаны вены неба.

Механизмы стройки,

подъемные краны.

Утро

скрежещет,

врывается в сон,

а сон не сдаётся,

забирает себе эти звуки

плетёт из них

железное

кружево.

Я слушаю,

слушаю,

слушаю...

^^^^

Нет анальгина

Утро

разорвано в клочья

досрочно,

заочно,

и нет анальгина,

чтобы

простить долги нам.

Небо –

огонь,

стены –

бетон,

мега –

боль.

Выпить

снега,

умыться

льдом,

уйти

в ноль.

Смотреть

в глаза

обнаженным

фарам,

лететь

самолетиком,

цвести

пожаром.

Кайф

без наркотиков,

кайф

даром.

Боль –

паутина,

резина,

нет анальгина.

______________

НЕТ АНАЛЬГИНА

Огненные хризантемы

Цепляюсь травой

за камни,

грубой ниткою белой

по ткани

ползу..

Хочется

броситься в небо,

а потом

долго спускаться

парашютом

салюта.

Огненный дождь –

атрибут праздника:

дракон раскрывает все пасти,

в них – огненные хризантемы...

Горошины крови рассыпаны.

Солнце смеётся.

Я – провод.

Азбука морзе.

Чьи-то вдохи и выдохи

криками чаек

взрезают,

пронзают насквозь.

Обещанье дождя...

Я хочу обниматься с дождём,

зёрна солнечных дней

пряча в ситец рубахи.

Кого не согрел снег

День

рвущихся ливней

кровью неба

красит асфальт.

Дальше на век,

дальше на два,

солнце

сделало

сальто.

Звук

скомканных проводов...

Не услышать сигнала звезд.

Влажный огонь,

пламя дождя,

с рельсов сошедший поезд.

Памяти ветреной вздох –

сгустки света –

сквозь

легкие...

Вечная ностальгия

по звездам.

Любить

никогда не поздно.

Легко

по балконам

прыгать

в снег,

в тишь

вниз

с крыш,

оплакивая всех тех,

кого не согрел

снег...

На мольберте вечера

Город

на мольберте вечера –

почти абстракция, –

белый,

снежный,

хочет быть раскрашенным,

мечтает

рассыпаться

стаей

пушистых

птиц,

и уже

ничто не мешает...

Я разрываю

на кусочки

лист.

Водопады любви

Ветер со снегом

дома греет:

зима

стала добрее.

Уже расплавлены

зеркала.

Я – смола

Лес

вдоль

сон-реки,

мы в нём –

светлячки.

Прозрачным теплом

сердце

разбужено,

сердце – раковина,

в нем – жемчужина.

Водопады любви,

сады,

пройди по саду,

цветов нарви.

Пластика мгновения

Пластика мгновения.

Нет черты, о которую можно споткнуться.

Луга нескончаемых песен.

Разбиты игрушки смысла.

Осколки быстрого ритма,

строчки, хранящие свежесть дождей...

Подожги шнур

Звонки и пароли

Звонки и пароли,

здесь нет моей воли...

Обжигать ступни,

Взрываясь грохотом поездов,

Всеми дорогами

возвращаясь к себе,

пить время.

В день – по четыре сна,

остальные – на семена,

остальные – на чёрный день,

выплачивать

дань звезде.

Звёздами,

зорями

то в дружбе,

то в ссоре мы.

Мятой,

крапивою,

солнечной

гривою

разметались дни –

перелистни...

Облаками

письма

писать,

разрывая

все провода,

чтобы сказать

"да"...

Пулями звезд

прострелены

то вместе,

то врозь

пели мы.

Снегами,

капелями –

в путь,

туда,

откуда

ветром

не сдуть.

Остановка небо

Остановка

небо,

погружение

в звуки...

Любовь

знает

секреты.

Мы посыплем

дорожку звездами

и пойдем по ним.

Барабанная дробь –

немножко музыки

в сердце.

Радость

такая,

что не порвать,

до железа

рассветами

в кровь

по цене

ветра.

Без проводов

Объятий дыма почти не чувствуешь.

Исколотые иголками сны

не просыпаются,

Бьющиеся о звезды стекла

не хотят разбиваться.

Бежать прочь

от всех скоростей

к опрокинутым радугам,

к тишине

с оборванными проводами,

бросившей вызов

всем сигналам

одним непрерывным

долгим гудком...

Чайки отчаянья,

Рельсы прощаний...

Куда же свернуть,

если все пространство

свернулось

узкой соломинкой?

Пить из неё...

Все изначально светло

и прозрачно

и чисто.

Мосты разведут,

а мы останемся вместе стоять

между двумя половинками

разведённого моста

одномерной прямой –

вертикалью,

соломинкой

из которой

так хочется

пить...

Край падающих звёзд

Смерть

не кончается вместе со временем.

Время

резиновым шлангом

тянется сквозь пространство.

Я вижу

скрещенные окна,

рваные пузыри вечности...

Пьяный дождик гуляет

по растресканным крышам,

заплетает струйки в косички.

Зажигайте свечи,

будем освещать нашу комнату,

в ней ангелочки,

звёздочки,

цветочки,

кусочки

неба...

Щекой к решетке...

Горячий металл.

Буди своих ангелов,

разбрасывай монетки по пустым дворам.

В какой цвет ты покрасишь стены

перед тем, как взорвать?

Опутали тело веревки времени,

но когда ты станешь костром

они сгорят.

Последняя стена...

Прорваться через смерть!

Наискосок тропинка

всё ближе,

ближе,

вплотную

подходит туда,

где обрыв

радуг,

звёзд,

край падающих звёзд,

падающих звёзд...

Как липкий дождь – слова,

но прозрачна вода неба.

В какой-то одной бесконечности

мы будем вместе,

всё будет

в нашем фейерверке,

всё до последней

звёздочки.

СОЛНЕЧНАЯ СИМФОНИЯ (Проза)

СОЛНЕЧНАЯ СИМФОНИЯ

Солнечная симфония

Любовь возникает внезапно. Легкие покалывания в спине, как стайки мальков у волнореза...

Я взрываюсь, реву мотором.

Колючий кустарник не пропускает. Люблю это место. Люблю все места, где я когда-то была – все свои путешествия по солнечным тропинкам...

А как же солнце целует руки! И нужно ли в осень плыть на корабле, если солнечный штиль вышивает такие узоры?!

Как только я беру блокнот и ручку, состояние обретает форму, как будто совершается переход в более широкое пространство. Клочок сухой травы отпечатывается, запечатлевается. Резче становится вкус воздуха, ярче – цвет черепичной крыши за густым слоем зелени. Оса беспокоится: вдруг она тоже попадет в летопись? Попала! Разрезать бы этот пейзаж на маленькие кусочки и рассмотреть отдельно, крупным планом каждую картинку! И так же – со звуками. Я в зазеркалье, и у меня есть увеличительное стекло. Я слушаю симфонию солнца. Воздух становится мягким, в нем начинают искриться солнечные блики. Это удивительный момент. Взгляд на небо, в узор ветвей и листвы... Время остановилось...

Бузина

Кружится ветер, обрывает мои чувства, как листья с дерева, – радость, грусть... уносит куда-то...

Кружится ветер,

Расчёсывает страницы,

Строчками-свечками

Хочу к нему прислониться...

На заправочной станции земля мокрая, грязная, много синего цвета и воздуха... Все атрибуты радости. Ничего не возьмешь отсюда, разве только клочок жёлтой травы унесёшь – и не вcпомнишь потом, какой она была...

Столько любви не бывает... Хочется всем рассказать...

В тебе есть какой-то праздник, я хочу быть рядом, но слишком близко не получается. Никак не удержать в руке воздух.

Вот если бы навсегда – как сейчас! Чтоб волосы так же мягко гладили по лицу...

Воздух совсем как вода... Минеральная... какой-то металлический вкус... Дождь. Озон. И облака такого же цвета-вкуса...

Время в стакане мешаю ложкой. Вот и готов коктейль.

Бузина... Сладкая.

Аромат любви. Весна

Люблю, люблю, люблю, люблю... Земля как будто пахнет этим словом. Деревья струятся чёрными ручьями на фоне неба. Вот, вот она, знакомая тропинка, крестиком пересекается с другой! А облака, облака... Скажите, ну кто такое придумал? Да, и еще паутинки. Мастер посеребрил этот мистический и немного зловещий пейзаж с рвано-торчащими, чуть приглаженными ветром кустиками...

Любовь – в воздухе, в шелковом блеске паутины. Прохлада – острая, бодрящая. «Люблю, люблю, люблю, люблю...» - звенит серебром колокольчик велосипедиста. Ну и что же, что это - заговор? Я ничего не боюсь! Танцем ломаных линий поднимается из травы разноцветный каменный домик, в котором жил костёр. Оранжево-желтый, с оттенками от коричневого к чёрному – но трава его почти закрасила вертикальными штрихами.

Хочется распасться на маленькие частички и смешаться с этим пейзажем каким-то дымком или облачком. На земле холодно, но на куртке можно лежать. Соломка дрожит от ветра золотыми струнами. А вот эти злые колючие ветки прямо-таки хотят проткнуть солнце! Но у них никак не получается. Солнце хитрее. А вот облакам, пожалуй, удастся спрятать мёд. Ну и где теперь взять?..

Где мне взять большую ложку,

Солнца-мёда зачерпнуть,

Хоть с утра через окошко,

Хоть из лужицы чуть-чуть!

Пчела залезла в мою тетрадь! Перебирает странички. На обложке нарисованы цветы, но ей хочется вовнутрь. Наверно, здесь много мёда… Самолёт летит очень быстро, несется через все небо, уже добежал до верхушки дерева, уже спрятался! Наверно, очень низкий. Сегодня какой-то «день больших скоростей», стайки велосипедистов прямо летают...

Я часто прихожу на это место. Каждый раз это как новый сон в одной и той же комнате…

НА ГРЕБНЕ САСТЬЯ

Заглянуть за край

Море всё – в живых блёстках. Мальки, стаи. Видимо-невидимо. Мой дом находится на стыке двух миров. Мне постоянно приходят письма оттуда, с другой стороны. Но надо уметь читать. А может быть, слышать. А может быть, видеть.

Сегодня я попала в совершенно незнакомое место. Вот уже несколько лет я хожу на один пляж чаще, чем на другие. Справа от него есть еще несколько хороших пляжей, а слева – большой каменный завал. Я туда никогда и не подходила, казалось, не пройти. А сегодня решила сменить место, а раз уж пошла в ту сторону, заодно и полазить-посмотреть, что там есть интересного. И вот оказалось, что за камнями спрятался очень симпатичный пляжик, такой уютный, тихий, чистый и почти пустой. Изумительные скалы, и сам пляж – каменистый, но есть оазисы песка. И почти никого. Островок первобытной дикой радости. Вот это да! Красота! Смотрю издалека и любуюсь пейзажем. Под ногами – обрывки сетки. Значит, раньше место было загорожено, но теперь ограда снесена. На большой плите отдыхает очень симпатичная пара, парень с девушкой, тоже дикари.

- А вы не знаете, что это за пляж? Частный? Туда можно пройти?

- Раньше был частный, а теперь вроде можно, если пройдёте…

Да что тут проходить? Просто, по камням… Привычно, как всегда, несколько больших устойчивых каменных плит, и я уже по ту стороны мыса, а там сказочный залив, пирс, волнорез, подводные камни с кое-где торчащими из-под воды круглыми горбатыми спинами и облака необыкновенной красоты, хотя они к этому пляжу вроде и не относятся, но как будто бы тоже ему принадлежат. Наверно это потому, что они легли прямо над пирсом, такой ровной полоской-каймой, именно над этим пирсом, именно сегодня…

У меня с собой – семечки для голубей. Но на пляже только один голубь, и далеко – вряд ли подойдёт. Жалко. Бывает, их целые стаи. Но я все-таки насыпаю на подстилку горку и иду окунуться. Подстилка рядом, на виду, если голубь подойдёт, я замечу. Правда был такой случай: отвернулась-повернулась, семечек нет, всё склевали, ох и шустрые они, эти голуби-воробьи…

Выхожу из воды – голубь совсем рядом. Протягиваю несколько семечек на руке: «На, возьми»! Но голубь не видит, ищет что-то вокруг, высматривает. Ага, теперь подошёл, но боится, хотя уже присмотрелся-прицелился. Наконец решился, быстро подбежал, схватил одну семечку, и сразу – в сторону! Вижу, что понравилось, хотя подойти ближе не решается… Но тут подлетел второй голубь, и началась конкуренция! Они уже меня не боятся, главное друг друга опередить: торопятся, толкаются и даже дали себя сфотографировать. За несколько минут голуби стали совсем ручными, начали нагло ходить по подстилке и чуть ли не запрыгивать на меня! Семечки закончились очень быстро… я пошарила в рюкзаке и нашла еще две семечки – выпали из пакетика, - голуби уже ждали, подбежали и склевали их с руки…

Я поняла, что всё это – облака, голуби, случайная встреча и непривычный поворот, - письмо, письмо из другого мира, просто открылась дверь...

На гребне счастья

Раствориться в этом диком месиве солнца, камней, песка… Чайки кричат нервно, надрывно. Иллюзии преследуют меня, их лёгкие тени, чуть заметно касаясь крыльями, исчезают. Пузатая упругая медузка, едва задев, скользит по руке. Какой же твёрдый у неё «панцирь»! Колбочка с раствором моих впечатлений постепенно окрашивается в красный… Облака почему-то не тонут в небе. Такие пампушечки-пышечки. Крепко заваренный голубой чай. Любовь, разбившаяся на осколки, снова собирается, склеивается в чашу, полную сладкого нектара. Моё везение везёт меня прямо в облака, кормит фруктами-ягодами… Медовая тишина. А теперь – удержаться на гребне счастья. Вдоль границ города выстроены баррикадные сооружения, но… ОНИ ломают не потому что они плохие или злые, а потому что они НЕ ВИДЯТ. Значит, нужна такая же тонкая, невидимая, но прочная защита, из того же материала. Этот материал – моё тело, излучающее свет, ничто другое не подойдёт. Если бы не эта ужасная боль в спине, можно было бы хоть что-нибудь делать, а так…

Передо мной появляется симпатичный, добродушный приветливый мужчина с бородой. “Вам не нужен массаж спины?” Конечно, нужен, но… “А сколько стоит?” Он назвал символическую цену. “Спасибо, нужен, очень нужен…”

Значит, кто-то считывает мои мысли, как и я иногда считываю чужие мысли, шифровки, слова. День пронзительно солнечный и яркий, но камни почему-то не обжигают ног, или я сегодня просто не чувствую? Всё сходится, сюрреалистическая составляющая движения достигает максимума, еще один оборот – и давление становится невыносимым, иллюзии на тонкой плёнке раздувающего мыльного пузыря вдруг рассыпаются мириадами брызг ослепительного невыносимого счастья.

СЕРЕНАДЫ ЧАЕК

ЧТО И КАК ПИСАЛИ О МОДЕ В ЖУРНАЛАХ НАЧАЛА XX ВЕКА Первый номер журнала «Аполлон» за 1909 г. начинался, по сути, с программного заявления редакции журнала...

Что способствует осуществлению желаний? Стопроцентная, непоколебимая уверенность в своем...

Что будет с Землей, если ось ее сместится на 6666 км? Что будет с Землей? - задался я вопросом...

Что делает отдел по эксплуатации и сопровождению ИС? Отвечает за сохранность данных (расписания копирования, копирование и пр.)...

Не нашли то, что искали? Воспользуйтесь поиском гугл на сайте: